Pas si sûre que ça...
Elle n'était pas si sûre que ça d'être belle. Elle 
pensait à ça en regardant les mouches voler en polygones autour de l'ampoule qui pendait du plafond. Elle n'était pas si sûre que ça d'être belle, à bien y réfléchir.
Elle était jolie. Ca, elle n'en doutait pas. D'ailleurs, elle s'aimait bien dans la glace. Surtout quand elle voulait lui plaire. elle se maquillait légèrement avant d'aller le retrouver. Toujours un peu. Elle se lançait ensuite des regards à elle-même dans le miroir. Elle essayait ses regards comme on essaye des vêtements.
Pourtant, quand elle était avec lui, elle devenait désespérément elle-même : incapable de contrôler son image. Elle aurait voulu le charmer, l'ensorceler, l'obliger à la trouver belle. Elle n'arrivait qu'à être jolie. Ce qu'il pensait d'elle, du reste, elle l'ignorait. Il aurait pu tout aussi bien ne pas l'aimer. Elle se demandait parfois si elle saurait faire la différence. Le regard qu'il posait sur elle était tous les jours le même : neutre, invariablement. Comme un objet qu'on a trop vu. Elle se disait : "Et si je disparaissais". Mais elle se serait bien gardée de le faire. Elle aurait eu trop peur qu'il ne la cherche pas. Au fond, elle le savait bien, qu'il ne la chercherait pas. Seulement, elle préférait douter encore. Elle se disait aussi : "et si je mourais". Pour voir. Évidemment, elle n'aurait rien vu. Absurde.
Donc, elle voulait juste être belle. Parce qu'il paraît que l'on aime forcément ce qui est beau. Elle oubliait juste une chose : pour ça, il faut voir. Et elle n'était pas vue. Entendue, parfois. Parce que le son s'impose, par la force s'il faut.
Une fois, il le lui avait dit. Il était venu la chercher. Elle se voit encore. Descendre les escaliers. La main gauche sur la rampe. Lui, en bas. Lève la tête vers elle. Il est très beau. Elle le lui dit. Il répond : "c'est toi qui es belle". C'est arrivé une fois. Alors, quoi ! Que s'est-il passé ? Elle ne l'est plus, peut-être...
Elle est assise dans le canapé. Dans l'attente, toujours. Les mouches volent en polygones autour de l'ampoule suspendue au plafond. Elle n'est plus si sûre que ça d'être belle. On frappe à la porte. Elle se lève. Se voit dans le miroir. Essaie un nouveau regard. Elle l'aime bien, celui-là. Elle ne s'en servira pas. Elle le sait. Elle va ouvrir.
pensait à ça en regardant les mouches voler en polygones autour de l'ampoule qui pendait du plafond. Elle n'était pas si sûre que ça d'être belle, à bien y réfléchir.Elle était jolie. Ca, elle n'en doutait pas. D'ailleurs, elle s'aimait bien dans la glace. Surtout quand elle voulait lui plaire. elle se maquillait légèrement avant d'aller le retrouver. Toujours un peu. Elle se lançait ensuite des regards à elle-même dans le miroir. Elle essayait ses regards comme on essaye des vêtements.
Pourtant, quand elle était avec lui, elle devenait désespérément elle-même : incapable de contrôler son image. Elle aurait voulu le charmer, l'ensorceler, l'obliger à la trouver belle. Elle n'arrivait qu'à être jolie. Ce qu'il pensait d'elle, du reste, elle l'ignorait. Il aurait pu tout aussi bien ne pas l'aimer. Elle se demandait parfois si elle saurait faire la différence. Le regard qu'il posait sur elle était tous les jours le même : neutre, invariablement. Comme un objet qu'on a trop vu. Elle se disait : "Et si je disparaissais". Mais elle se serait bien gardée de le faire. Elle aurait eu trop peur qu'il ne la cherche pas. Au fond, elle le savait bien, qu'il ne la chercherait pas. Seulement, elle préférait douter encore. Elle se disait aussi : "et si je mourais". Pour voir. Évidemment, elle n'aurait rien vu. Absurde.
Donc, elle voulait juste être belle. Parce qu'il paraît que l'on aime forcément ce qui est beau. Elle oubliait juste une chose : pour ça, il faut voir. Et elle n'était pas vue. Entendue, parfois. Parce que le son s'impose, par la force s'il faut.
Une fois, il le lui avait dit. Il était venu la chercher. Elle se voit encore. Descendre les escaliers. La main gauche sur la rampe. Lui, en bas. Lève la tête vers elle. Il est très beau. Elle le lui dit. Il répond : "c'est toi qui es belle". C'est arrivé une fois. Alors, quoi ! Que s'est-il passé ? Elle ne l'est plus, peut-être...
Elle est assise dans le canapé. Dans l'attente, toujours. Les mouches volent en polygones autour de l'ampoule suspendue au plafond. Elle n'est plus si sûre que ça d'être belle. On frappe à la porte. Elle se lève. Se voit dans le miroir. Essaie un nouveau regard. Elle l'aime bien, celui-là. Elle ne s'en servira pas. Elle le sait. Elle va ouvrir.